Belqui Leal - Historias y Relatos

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"Ella le mira y, por primera vez, descubre que la soledad siempre estuvo allí, entre ella y él, que ella, la soledad, china, ella la conservaba, era como su país alrededor de él. Al igual que ella era el lugar de sus cuerpos, de su amor." Y así todo el libro...
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Decir poco, a veces, es una estrategia santa para decir mucho. Diría entonces para presentarme que soy árbol, que soy carne, que soy sopa de invierno y hasta la cuerda aguda de un violín desafinado cuando el mundo se pudre de hambre.

Por decir poco: puedo resumirme en un lápiz matrimonial junto a su goma de borrar; en el suspiro desesperado por cruzar los mares. Me resumo en la palabra melancolía y en el número tres. En azul turquesa, en rosado atardecer y en naranja que amanece. Simplificando mal llego a ser la investigadora despistada de una película sin tensión, la equilibrista que se baila a ella misma sobre un hilo de nylon, de seda o de algodón.

Déjenme, por un rato, que sea testigo de vuestros sueños porque frente a los sueños ajenos los de uno empujan la puerta y abandonan el resquicio de lo entreabierto. Que las flores junto a las flores crecen. Que el síndrome de arriesgarlo todo es el empeño de un valiente. Déjenme, por un rato, que sea testigo de lo que sienten.

Me limitaré a los márgenes y, sin salirme de la carretera, les digo que lo importante no es más que un estado emocional, así como lo es el vacío, el horror, como lo es una herida abierta como lo es el beso que nunca salió de la boca. Por decir poco: que nada duele tanto como un pasado arrastrado al presente.

Puedo decir y no digo que sería un gran pastel de chocolate, pero que me pueden las guindas, el ácido del albaricoque y la piel velluda de un melocotón. Que prefiero la escalera al ascensor y que si de kilómetros hablara no habría recorrido que estas manos no palparan.

Pero entonces me paro en seco y me pregunto si no habré puesto en evidencia la soberbia de quien habla mucho y por decir, dice más bien poco. •
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¡Empezamos! Este miércoles día 2 de octubre en la #bibliotecacarlesrahola a las 18:00h de la tarde. *
El Club de escritura es un lugar donde una tribu de escribidores se juntan para compartir sus textos y las inquietudes que supone el acto de escribir. No importa si tienes experiencia o no en la escritura, si lo haces en castellano o en catalán, lo importante aquí es disfrutar en grupo de la creatividad y el arte de escribir *
Primer miércoles de cada mes, en la Biblioteca Pública Carles Rahola.
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¿Cómo empezar de nuevo el volver? Volver a la que un día fue tu casa. Volver a la tristeza pasada con la alegría al borde de la boca. Volver como si nada hubiera ocurrido, ni siquiera el tiempo. Volver a Él. Y a ella, esa ciudad de mis dudosos amores. Volver a ti, escritura del olvido confinada en los recovecos de mi mente. ¿Cómo? ¿Cómo se empieza el volver?... [♣continúa en el blog]
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El escritorio vacío
las manos llenas
la boca cerrada
el alma agrietada:
r e c u e r d o.

Empezaré por ti,
Me dije,
Pero como ocurría siempre
Empecé por mí.
Lo recuerdo como lluvia fresca.

La calma trincada
entre vidas revueltas
el pulso que tiembla
por favor, no vuelvas (r e c u e r d o). Y te escribí sin tregua,
como si fuera ella
como si fuera amor

Pero descubriste
siempre
que al final era yo. •
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¡Se abren las inscripciones!
Nuevo taller de escritura de viajes en...7à Cicle de primavera de xerrades de viatges 2019 que organiza la @llibreriaulyssus junto a las @biblioteques_gi
Te invito a caminar por las calles de Girona con otra mirada distinta en los ojos y, después de ese recorrido con cuaderno en mano, te animes a transformar la información recogida en un buen relato de viajes.
Tanto si eres de Girona como si no, tanto si escribes en catalán o lo haces en castellano, tanto si tienes quince o sesenta años, da lo mismo, lo que importa aquí son las ganas de explorar, la curiosidad, el viaje en sí mismo. ¡Hasta pronto!
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(para más info, click en la bio)
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Viajar es un verbo para usar con mucho o poco dinero, con la pulsera del todo incluido o la mochila que todo lo incluye. Un verbo para usar en vacaciones o un verbo para usar en cualquier época del año. O hasta un verbo del que vivir, como una profesión cualquiera. Hay quienes usan el viaje para fotografiarlo, encuadernarlo y finalmente mostrarlo con el orgullo de un coleccionista. Y quienes lo usan para su intimidad, como una cura, una búsqueda, un experimento, como un placer que se diluye en la mente y la transforma irremediablemente. *
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Es siempre así: donde algo termina, algo comienza. Un amor, un bocado, un paseo, un país, un continente.
Desde aquí arriba los nombres propios dejan de existir, porque ante el poder de los ojos la tierra es tierra y el mar es mar. Pero fui a la escuela, y me explicaron. España es un país. Un país que está al final de Europa, abajo del todo. España es un país que pertenece a Europa, una comunidad donde viven otros países. España es el país, abajo del todo, que pone fin a un continente, el continente europeo. Después de España el mar. Y después Marruecos. Y Marruecos es un país que pertenece a África. Y África es un continente (donde el tercer mundo, me decían). Y así, en la escuela, me explicaban cosas en clase de geografía al tiempo que en clase de ética me explicaban otras: la necesidad de ser libres, de compartir, de que todos somos iguales, de que no hay que decir mentiras..., cosas así.
Pero entonces uno vuela un día, y otro, y otro. Se sube a un avión para cruzar el océano y deja caer la mirada al suelo. Y allí tropieza con un trozo de tierra que termina, un trozo de agua que no se mueve y otro trozo de tierra que comienza. Y piensa en cuando fue a la escuela. Y escribe que desde arriba no hay nombres propios, que los colores verdes y los marrones cultivados son iguales en un lado que en otro. Escribe que desde arriba no se ven puertas, ni mallas con espinas, ni nada que contradiga la bien explicada libertad de las clases de ética. Que todos somos iguales. Que no hay que decir mentiras. Y cosas así.
Desde arriba.
Sin nombres propios.
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Belqui Leal

“La escritura es una gran introspección, es un viaje hacia las cavernas más oscuras de la conciencia, una lenta meditación. Escribo a tientas en el silencio y por el camino descubro partículas de verdad, pequeños cristales que caben en la palma de una mano y justifican mi paso por este mundo.”

-Isabel Allende-

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